Arte y vida

No sé si culpar al arte o a la calurosa noche que soporté, de que me venza hoy la locura de los colores. Una vez despierto, además de la habitual ceremonia del agua sigo con el rito de intentar gobernar las inquisitivas palabras a base unos buenos zarandeos. Es un juego. El arte se apoya en los colores y todo dios alimenta días negros, ¿porque no rojos o amarillos? Sueño despierto, entorpecido por el calor, mientras le discuto al relente, una serena liviandad para la mente. Esta es una composición de lugar artificiosa que ejemplarizo, con la necesidad de encontrar un bonito encaje que dé con el ansiado equilibrio. Así se une el arte con la vida y puesto que no conozco fuera del chiste, animal artista, el estigma que soportamos tiene que ver a la fuerza con este artificio, con la insistencia en rebajar la inasible complejidad de lo que nos circunda con el valor de lo simple. Servido el timo con las suficientes dosis de fe, parece que el artilugio sirve de escudo contra la inhóspita naturaleza, que aunque no le es dado desconcertarse, a veces, creemos incautos, que al fin, pudimos subyugar su implacable energía. Nos mentimos, y esta misma falsedad es la escueta piel de la burbuja que nos protege: un tenue halo místico. Es una locura creer en todo lo que creemos en severa cautividad, esclavos de una compleja red de absurdos que milagrosamente nos sostienen para lo desconocido: el temido abismo que se divisa desde nuestro particular y único universo.