Manualides Higo fotobodegón + paint

Lo planté, lo plasmé, me lo comí y se acabó

Mis lios

Me aventuré hablar con el Genio. Nunca me resultó fácil dialogar con él, es la antítesis de Cerillo, a menudo me quedo en blanco con sus evasivos circunloquios. Por esto prefiero no preguntarle nada.

Me quedó claro que no le gustó lo de Genio, pero bueno, es que no le gustó nada de nada. Hasta me borró de castigo la habitual y camuflada sonrisa con que apareja sus respuestas.

Quedé pensativa….

Pensé….

Tengo que buscar otro nombre.

Me dije….

Como no tengo el día y la cosa apremia, le pondré Ese, inicial de su nombre de pila.

Eso me decía a mi misma buscándole a mi penosa elección algún atractivo, un poco de magia sonora, cierta empatía con el bautizado y nada. Solo me sonaba el siseo y el perfil ondulante, serpentino, de su grafía.

Es que me suena a crótalo, no sé, no sé….

Me vino de sopetón a la cabeza una cascada de imágenes mitológicas y caí en la cuenta de la fijación ancestral de las religiones en adornar con cualidades mágicas o divinas a determinados animales. (Curiosidad que con criterio hermana las religiones con nuestra prolífica y procelosa cuentista incombustible, la factoría Disney)

No sé con que fundamento, se sirven las religiones de la zoología, para engordar con estas intrigantes divinidades su mitología.

Nuestro cristianismo siempre rácano con cualquier tipo de frivolidad nos dejó para no ser menos dos muestras curiosas: la paloma y la serpiente y el añadido colateral de un cordero místico. Esto es todo, ninguna fiera más si no contamos por supuesto con el buey ni el burro ni los espectaculares caballos apocalípticos.

Suficiente para descartar la ese.

Le llamaré Náufrago que tiene su argumento.

Paridas temporales

PRIMERA - El tiempo es elástico aunque generalmente encoge
SEGUNDA - El tiempo es de oro cuando está soleado
TERCERA - Pasar el tiempo es lo habitual

CUARTA - Tiempo y temperatura no tienen nada que ver

QUINTA - El tiempo no cura nada

Tablero de anuncios

ORDEN DE NO SE QUE DIA

1.- Reunión del consejo de redacción
2.- Ruegos, pregustas, desplantes, enojos, perspectivas, monólogos, chistes, insultos, aforismos, gregerias, sueños, dispendios, y desparrámese señores todo lo que les venga en gana.
3.- Saludos, abrazos, besos, arrumacos, contactos, todo virtual por descontado,
4.- Quiero jubilarme de mi trabajo y dedicar mi vida entera a este blog o mejor, no dedicarme a nada que ya todo me cansa.

(El punto cuatro lo sumó sin permiso LA SECRETARIA)

Cerillo se sale, Náufrago se esconde

Hay montones de dibujos tirados en su taller que rompe, pega, rasga, roe y recompone incansablemente. Pinta una y otra vez en el mismo folio hasta que el papel satinado, saturado, sobornado, subyugado, escupe, vomita, expulsa, cede todo pigmento. No importa lija, barniza, ruega, riega, tortura la malherida celulosa que se quiebra como fino cristal, como hoja seca, como hielo pálido, en lucha desigual de la tozudez en busca de consuelo, de dicha, de objeto, de sujeto, de un talento enfermizo colado ya definitivamente en el caos de caudalosos desastres. Orillada la ambición y el orgullo, queda la lucha desigual donde el tiempo adquiere dimensiones irreales, lo nuevo es tragado constantemente por la presión renovadora hasta devenir, no viejo sino eterno, con el valor de un guijarro, de un puñado de ceniza, de un gusano, de un vaso de vino en un campo roturado, de unos pies planos, de un sapo disecado, de una salpicadura de barro.

Reconstruyendo un sueño

Me figuro que son ustedes los culpables de mi último sueño. Vamos, estoy segura, pues en él me vi joven espoleada probablemente por la radical juventud virtual que vivifica estos días mi rutina.

Era un oscuro sueño de noches de vinos y rosas con la inconsciente felicidad de los tugurios, dentro del paisaje decrépito y bello de los bares y la compañía ligera de todo un mundo distendido. Era una de aquellas noches que labran en la memoria nostálgicas pérdidas irreparables,

Pero de pronto nos dirigimos a un baile . Estábamos ya en el baile y exactamente igual que ocurre en la realidad con el alocado instinto, en un juego trepidante de pasión y virtud, me interpuse con casual intención al escogido, barrándole el paso al mismo tiempo a una indeseable y excesivamente bella competidora. Me abandoné apoyándome levemente al hombre que de manos ligeras me entalló suave tirando después como distraído las manos más allá de donde mi educación y pudor me permitían. Con suavidad redirigí sus manos mientras suspiraba con ansiedad una réplica en sus operaciones.

Pero los sueños, como la vida y el mismo caos no paran quietos y ya estábamos mi hombre y yo intentando encabezar una conga con las que terminaban inefablemente en aquellos tiempos los bailes exitosos. Lo mejor de la noche siempre viene en los entremedios, en los apartados, en los rincones resonantes de la madrugada, caracoleando por las calles, encaramados en unas amigables escaleras con nuestros elegidos que ingeniosos y delicados, conversaban distendidos fumando, entregados ya irremediablemente a nuestro fervor y compañía. Me enamoraba y admiraba yo al mío y también a su amigo y hasta encontraba gusto y satisfacción en la otra compañía femenina.

Y sin solución de continuidad me encontré en la extraña mañana que siempre, tras la extinta madrugada aparece radiante y oscura, con todos nosotros serpenteando por las calles exhaustos y felices, y mientras mi increíble y adorable hombre besaba divertido una modernista imagen de vidrio emplomada en el aparador de un edificio en derribo, desperté a la madrugada real y solitaria, aunque confortable, de mi cama.

Casualidad y caos

Hay casualidades circunstanciales que eluden el caos

Un dia malo lo tiene cualquiera

Me digo, recuerdo……

y no recuerdo nada.

Mientras, miro a través de la ventana las hojas de los árboles que agitan mi atención meciéndose inquietas por un leve soplo de la tarde.

El tiempo….., en esta casa, siempre repitiendo los mismos esfuerzos, los mismos sollozos, los mismos silencios, atrapada por esta rutina que todo lo disipa y envuelve en olvido

Me embarga el sentimiento de animalito enjaulado, tal cual estos que pretendemos que nos veneran, que nos conocen y hasta que son felices en nuestra casa cuando sólo son tristes bichos enjaulados, con peor suerte que la mía.

Me digo: no recuerdo nada.

Y sé que es bueno, pues me libera de recuerdos y embustes. Y aunque siga pensando sin tregua siento la mente limpia y poderosa.

Muchas veces creo que me habitan otras gentes, que resuenan en mi otras voces, que hablan y hablan sin que yo las discierna. Sólo cuando distingo con claridad mi voz sé a que atenerme.

Y así fregando platos, correteando por casa y espiando cuando me viene en gana el sucio y enigmático tallercito de G, husmeando los libros, escritos, facturas, tebeos, ropa etc., tuve el sentimiento de que por mucho que busque nunca encontraré nada y también supe, espoleada por el silencio y el trabajo rutinario que, si algo se puede encontrar entre estos deshechos (resto de naufragios cotidianos) es la constatación de que el mundo es excesivamente complicado, incomprensible, que nunca entenderé nada.

No me gusta limpiar ni fregotear, ni sé si esto forma parte de mis obligaciones. Así es que, la casa retoza abandonada con pocos remordimientos. Tampoco me piden responsabilidades. Ene que es quizás la que tiene mas interés en manejar la casa no me molesta y sólo puntual y esporádicamente me comenta cuando los síntomas de dejadez son flagrantes que se debería limpiar esto o lo otro y en la mayoría de las ocasiones aburrida de mis demoras termina haciéndolo ella misma.

Soy un pajarito curioso y holgazán que piensa y mira y lee un poco (encuentro poco que lea con gusto).

Ya nadie piensa, ni lee, ni mira. Los humanos necesitamos toda nuestra atención para hacer bien una sola cosa (Quiero hablar un día de esta juguetona atención) y no estamos dispuestos a tan extraordinario sacrificio. Y como carecen de interés no entienden, ni ven, ni saben. Así pues se ven en la necesidad de simular que saben, ven, leen y viven cuando en realidad solo andan obcecados en su personal y competida lucha con el resto del mundo, y mientras nosotras ya sin disimulo vamos adquiriendo paulatinamente estos roles íntimamente masculinos

La soledad siempre me lleva por estos tristes derroteros. Cogeré a Cerillo por el pescuezo para hablar hoy mismo y si es menester al mismo Genio.

Me beberé una copa de vino… o dos….

Escaramuzas domésticas

Me parece que Cerillo anda mosqueado.

Después del almuerzo, cuando se levantaba de la mesa va y me dice.

¿Que quieres hacer tu con el blog? ¿Un libro de cocina?.....que ocurrencias. Ah, y olvídate de mí.

Y luego ya marchando hacia la puerta me espeta.

Hazme un favor Pepita, (me llama Pepita cuando me quiere hacer rabiar) dedícate mejor a tus aforismos caóticos y a admirar silenciosamente a este psicópata autista del Genio.

Y dejándome con la palabra en la boca sale enfurruñado de casa a airearse por las calles, parques, bosques, bares o lo que sea donde se meta, que no lo sé.

Yo me voy entre compungida y rabiosa a fregar los platos.

Comida

Me llama Ene y me dice.

- Tengo mucha faena, no tendré tiempo de comprar para el almuerzo. Mira en el congelador. Me parece que hay pulpo. Lo podrías guisar.

¡A sus ordenes!

En casa el pulpo grande lo comemos al estilo gallego “á feira”.

Puedo asegurar que esta es la receta buena de pulpo á feira para los cefalópodos de grandes dimensiones:

http://www.galinor.es/galeria/pulpo.html

Este plato adquiere relieves excelsos cuando el pimentón es de la Vera, el aceite es de oliva virgen y la patata, si la hay, gallega. ( puede substituirse por esta patata buena que todos sabemos donde encontrar cuando es necesario)

Detalles importantes de la receta son: el caldero de cobre (que como no se acostumbra tener) debemos sustituir por la olla o el recipiente mas grande que tengamos. Debe de hervir con abundante agua y, OJO, sin sal.

Detalles secundarios: una vez hervido puede congelarse otra vez perfectamente. Aconsejo de hacerlo por patas. Si el pulpo es de un buen tamaño cada pata del pulpo da para un plato, aunque debemos tener en cuenta que no todas las patas son del mismo calibre.

Para volver a descongelar no es necesario sacarlo con demasiado tiempo del congelador, pues a medio descongelar es cuando mejor se corta con un cuchillo bien afilado, (las señoras gallegas lo hacen con tijeras. Lo he probado y no es tan sencillo como parece, el pulpo quema y, si no se tiene la suficiente habilidad, las tijeras cortan muy irregularmente y puedes pillarte los dedos) se adereza con los ingredientes de la receta y se pone minuto y medio o dos minutos en el microondas a máxima potencia. En cinco minutos tienes un excelente plato en la mesa.

Se come a la gitana: plato en el centro de la mesa y todo el mundo a picar y a rebanar. Si se come mas de un plato mejor sacarlo de uno en uno para que no se enfríen.

No recuerdo si fue el detective Carballo quien me lo dijo. En cualquier caso es un buen guía para cualquier guisado o desaguisado.

Principio caótico

El caos no tiene valores

Un cierto orden

Yo no hubiera podido vivir sin Cerillo.

No se si esto es del todo cierto, lo que si es cierto es que es importante, muy importante para mí. Si no fuera por él no estaría metida en este berenjenal, en este caos.

Cerillo es un señor difícil de sujetar. Hace más o menos lo que quiere. Sabe tratar a la gente pero la elude, (en esto de eludir a la gente nos parecemos toda la familia). Nunca agobia y además me estimula para hacer cosas, por ejemplo escribir en este blogg sin tener ni la mas remota idea de para que, ni de el porqué, ni de nada.

Para desahogarte mujer,- me dice,- todo el día estás sola, encerrada y aburrida. Date una vuelta por la red y……….. etc.

El es el culpable de que ahora este tecleando y también el culpable de algunos de estos tostones que hay por aquí. Los más largos podéis apostar que son suyos. Elucubraciones surgidas probablemente de sus charlas ininteligibles con el Genio.

Esta pintura como el resto de las que se muestran en el blogg, son fotos que yo saco de lo que hace el Genio. Bueno genial, para mi es algo genial y ya es suficiente, así que un poco en broma, cuando Cerillo y yo cuando hablamos de el lo bautizamos de esta guisa.

Las fotos de las obras editadas hasta ahora y para hacerlas un poco distintas, (quizás también para demostrar originalidad) son parciales y esquinadas. O sea que esta es la primera que pongo entera.

De Cerillo de hace cuarenta años le dije yo al genio mientras se reía tímidamente algo avergonzado. Aunque yo creo que no es de Cerillo el retrato sino una imagen muy, muy favorecida de él mismo. Yo siempre creo que cuanto pinta figuras masculinas siempre es él mismo. Bueno una imagen idílica de él mismo, de un día que tuvo bueno hace ya mil años.

Es suficiente.

Una adicción increible

Domingo por la mañana. Me he levantado con una resaca inexplicable. ¿Qué hiciste bribón? Nada, nada. Lo más extraordinario que hice fue mirar un par de películas en la tele. Mientras voy despertándome mi memoria descuartiza la película media visionada.

Triller norteamericano, basado en una idea original o sin ninguna idea. Se enriquece el guión o su simulacro, con historias adicionales de amor, sexo y violencia que tienen o no tienen que ver con el tema principal. Se adereza con un par de buenos efectos especiales. Actores contrastados tanto en el principal (los de moda) como especialmente en los secundarios, tres o cuatro gangs, un buen ritmo, música al uso y doctrina estricta. Un producto donde lo esencial es mantener la atención y en ello se esmeran. Acabada la visión no deja rastro ni en el rostro ni en la mente. Sin problemas pueden visionarse de uno a cuatro filmes cada día.

Efectos secundarios, son como la nicotina te estimulan solo cuando las ves, producen adicción y tolerancia. Como las marcas de tabaco, eliges la más aditiva y solo accidentalmente visionas otro tipo de películas que por sus carencias aditivas refuerzan tu dependencia de marca.

Efectos graves: perdida de tiempo, de criterio, adecenamiento y alineación y mucho más graves, engrasar con tu tiempo, dinero y atención la maquinaria que a mas de trivializar la vida, oprime la mente y vulgariza las emociones.

Sobre las bolitas que se mueven

Ya dije que el caos es un magma de bolitas en movimiento sin dirección ni velocidad fijas. Sé que esto no es cierto, pero cuando no eres capaz de ver o entender algo lo mejor es simplificarlo con una imagen elemental.

Los juegos imitan la realidad. Con sus juegos los niños aprenden las convenciones adultas. Es probable que mi juego con el caos imite a los serios estudios físicos, aunque yo no lo quiero. Da lo mismo.

La curiosidad es un divertimento y un engorro. La curiosidad se mueve como las bolitas del caos, o mejor, como una mosca: ahora me gusta esto, ahora voy para allá. ¿Porque me gusta esto? ¿Que es aquello? Etc. Nunca te deja tranquila.

¿Porque dije bolitas y no cuerpos, cosas, elementos? Pues muy fácil porque visto que su actividad principal es moverse sin concierto, les allano el camino. Las bolas ruedan sin más problema que un leve empujón.

Cerillo no perdona. Cerillo tiene hambre. Hoy me toca cocinar. Yo creo que cuando el hombre dejó de ser recolector o cazador empezó la cocina. Debería ser así.
En mi memoria reciente, la que dispongo y la que me imagino con total nitidez, hay un plato que existe en todas las cocinas del mundo. Un puchero donde se mete todo lo comestible que tenemos al alcance. Una olla podrida que nunca se acaba.
Otro plato que existe en todas las cocinas ya mas sofisticado es la carne triturada, aderezada y servida en bolas, flanes, o tortas, guisada, frita o asada, con salsas, sola o acompañada de otros mil ingredientes, en fin: esto que acabo de guisar

Primera paradoja del caos

El desorden es el orden del caos

Todo en orden

Empaquetar objetos, dibujos, ideas.
Empaquetarlo todo.
Acotar, limitar, ordenar y pulir
nos tranquiliza, nos alivia, nos da seguridad.
Estas fronteras artificiosas
obcecados, defendemos hasta con la vida.
Este es un hombre valiente,
lo enuncian las crónicas, los libros de historia,
los libros encuadernados de nuestra fragilidad.
El vacío abismo es el infierno de nuestros sentidos.

Perseguiremos sin compasión
las huellas de los aventureros fronterizos
para moldearlas rigurosamente a nuestro gusto,
y luego de pasados dos solos segundos.
Las asumiremos sin reparos, perdido el aguijón,con la embargada emoción de los cretinos.